Nur ein Kalender spricht morgens vom neuen Jahre,
die Wände wissen, dass nichts Neues beginnt.
...
März und April wird kommen, und später
füllt dich ein Tag mit ewigen Stunden aus,
...
Manchmal erblickst du dicht nachts in einem Spiegel,
das Gesicht undeutlich von Altern erfüllt,
wie ein verblichener Brief mit nie geöffnetem Siegel,
der immer die gleiche Schrift verhüllt.

Alle Tage sind neu und sind Jubiläen,
aber der Schmerz ist fern,
und du hast von den ewigen Trophäen
nur noch den Abendstern.